Non son chi fui; perì di noi gran parte: 
questo che avvanza è sol languore e pianto. 
E secco è il mirto, e son le foglie sparte 
del lauro, speme al giovenil mio canto.

Perché dal dì ch'empia licenza e Marte 
vestivan me del lor sanguineo manto, 
cieca è la mente e guasto il core, ed arte 
la fame d'oro, arte è in me fatta, e vanto.

Te nudrice alle muse, ospite e Dea 
le barbariche genti che ti han doma 
nomavan tutte; e questo a noi pur fea 
lieve la varia, antiqua, infame soma.

Ché se i tuoi vizi, e gli anni, e sorte rea 
ti han morto il senno ed il valor di Roma, 
in te viveva il gran dir che avvolgea 
regali allori alla servil tua chioma.

Or ardi, Italia, al tuo Genio ancor queste 
reliquie estreme di cotanto impero; 
anzi il Toscano tuo parlar celeste

ognor più stempra nel sermon straniero, 
onde, più che di tua divisa veste, 
sia il vincitor di tua barbarie altero. 

Perché taccia il rumor di mia catena 
di lagrime, di speme, e di amor vivo, 
e di silenzio; ché pietà mi affrena 
se di lei parlo, o di lei penso e scrivo.

Tu sol mi ascolti, o solitario rivo, 
ove ogni notte amor seco mi mena, 
qui affido il pianto e i miei danni descrivo, 
qui tutta verso del dolor la piena.

E narro come i grandi occhi ridenti 
arsero d'immortal raggio il mio core, 
come la rosea bocca, e i rilucenti

odorati capelli, ed il candore 
delle divine membra, e i cari accenti 
m'insegnarono alfin pianger d'amore.

Così gl'interi giorni in lungo incerto 
sonno gemo! ma poi quando la bruna 
notte gli astri nel ciel chiama e la luna, 
e il freddo aer di mute ombre è coverto;

dove selvoso è il piano più deserto 
allor lento io vagabondo, ad una ad una 
palpo le piaghe onde la rea fotuna, 
e amore, e il mondo hanno il mio core aperto.

Stanco mi appoggio or al troncon d'un pino, 
ed or prostrato ove strepitan l'onde, 
con le speranze mie parlo e deliro.

Ma per te le mortali ire e il destino 
spesso obblïando, a te, donna, io sospiro: 
luce degli occhi miei chi mi t'asconde?

Meritamente, però ch'io potei 
abbandonarti, or grido alle frementi 
onde che batton l'alpi, e i pianti miei 
sperdono sordi del Tirreno i venti.

Sperai, poiché mi han tratto uomini e Dei 
in lungo esilio fra spergiure genti 
dal bel paese ove meni sì rei, 
me sospirando, i tuoi giorni fiorenti,

sperai che il tempo, e i duri casi, e queste 
rupi ch'io varco anelando, e le eterne 
ov'io qual fiera dormo atre foreste,

sarien ristoro al mio cor sanguinente; 
ahi vota speme! Amor fra l'ombre e inferne 
seguirammi immortale, onnipotente.

talor di lingua, e spesso di man prode; 
mesto i più giorni e solo, ognor pensoso, 
pronto, iracondo, inquïeto, tenace:

di vizi ricco e di virtù, do lode 
alla ragion, ma corro ove al cor piace: 
morte sol mi darà fama e riposo.

E tu ne' carmi avrai perenne vita 
sponda che Arno saluta in suo cammino 
partendo la città che dal latino 
nome accogliea finor l'ombra fuggita.

Già dal tuo ponte all'onda impaurita 
il papale furore e il ghibellino 
mescean gran sangue, ove oggi al pellegrino 
del fero vate la magion si addita.

Per me cara, felice, inclita riva 
ove sovente i pie' leggiadri mosse 
colei che vera al portamento Diva

in me vologeva sue luci beate, 
mentr'io sentia dai crin d'oro commosse 
spirar ambrosia l'aure innamorate.

Che stai? già il secol l'orma ultima lascia; 
dove del tempo son le leggi rotte 
precipita, portando entro la notte 
quattro tuoi lustri, e obblio freddo li fascia.

Che se vita è l'error, l'ira, e l'ambascia, 
troppo hai del viver tuo l'ore prodotte; 
or meglio vivi, e con fatiche dotte 
a chi diratti antico esempi lascia.

Figlio infelice, e disperato amante, 
e senza patria, a tutti aspro e a te stesso, 
giovine d'anni e rugoso in sembiante,

che stai? breve è la vita, e lunga è l'arte; 
a chi altamente oprar non è concesso 
fama tentino almen libere carte. 

La tempesta

Alla bellezza